Le mie mani

Passeggiando sul selciato bruciato

raccolgo un ciottolo sporco di terra

è anche quello un trofeo del mio passaggio

dalle mani che l’ han raccolto

si giunge infondo alla mia identità

Mani curiose che non hanno mai osato abbastanza

Mani gelose che han ferito la persona sbagliata

Mani golose che hanno impugnato l’elsa avvelenata

Nelle mani vibranti al vento come bandiere

non rimane  nemmeno il sudore dell’ultima preghiera

…asciugato dal nulla che mi porta per mano.

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